Dibujo: Alfredo Jacobo

Foto en movimiento: Payus

Parálisis de sueño / Alba Magariño

Adónde te llevaste mis ojos huérfanos,
en qué momento nos descubrimos
abandonadas por nuestros ojos.
En tu mirada y en la mía
se ha forjado una complicidad:
hemos visto la herida abierta de la otra,
nos sabemos eclipsadas de sombras,
nuestros cuerpos permanecen distantes
y sin embargo, yo poseo tu mirada desnuda,
tu rostro incrustado en los espejos
que me observan espantados.
Yo tengo tus pies, es mío tu camino,
lo sé, lo siento,
ando a solas el trazo de tus pisadas,
es tuyo el cuerpo de esta sombra que se duele
y estamos atadas del alma
como dos niñas solitarias
y esa aliteración es un error,
pues nuestra infancia
quedó destrozada
hace tiempo
porque tú eres mi madre,
porque yo soy tu huérfana.
El vínculo se hizo trizas
en la blancura ciega de tu muerte,
tu muerte: el inicio de un mal sueño
del que nadie hasta ahora
ha podido despertarme

El ave que voló y tocó el infinito del cielo / Ángel Iván Ruiz Sotelo

 

"Su Majestad", Michael Jordan

 

Pensar que puedes volar, surcar los cielos como un ave libre, capaz de flanquear las líneas enemigas y soltar los misiles. Tu estancia se convirtió en mitología. Contigo se puede creer que lo imposible es un sueño de cobardes. Los privilegiados en ver tu magia son los que afirman haber visto al dios en persona. Tu nombre quedó marcado con un número, no fue de condenado como los códigos de los judíos en la Segunda Guerra Mundial, esos dos simples dígitos ocasionaban el terror de los rivales, temblaban las otras grandes atalayas de tu época cuando tu nombre era anunciado por las bocinas de tu Nación. Todos te proclamamos "Su Majestad".

Naciste un 17 de febrero de 1963 en Brooklyn, Estados Unidos, los padres decidieron llamar a ese hijo Michael Jeffrey Jordan. Tu infancia dio inició como la fantasía de cualquiera, seguir los pasos de tu padre jugador de béisbol. Un balón redondo, un color característico naranja te fue dado como nuevo libro con profecía, acarrear a los corderos perdidos consistía en pasar ese balón por un aro sostenido a tres metros de altura, el basquetbol fue tu nueva religión. Tu talento nato fue descubierto. Caminaste por esa senda, el plan era conseguir una beca para tus estudios universitarios. El destino tocó a tu puerta, los hombres no pueden escapar a aquello que los llama a través del infinito, los caminos son un misterio, somos una pluma que flota por cada brisa, tu pluma pasó por ese círculo clavado en un tablero. Cerraste los ojos y los místicos sueños de Odín te fueron otorgados.

Para ser parte de un equipo tuviste que soportar por un año la mirada y rechazo de mortales que fueron considerados lo bastante profanos para no notar tu increíble poder dentro de la duela. El destierro suprimió tu alma, la hizo sollozar y arrumbarse en un abismo de nostalgia; pudo ser tu fin, apenas eras un muchacho. Nada fue más grande que tu fe en ti, diste ese salto. Navegaste hasta el fin del mundo, no había caída en el, nada más que tu magnificencia y la vastedad de ese océano te adoptó para instruirte. Al siguiente año tu lucha incansable con ejercicios hasta el desfallecimiento físico y espiritual dio el fruto esperado, no fue amargo, la miel sació a las bocas que te consideraron inferior y subdesarrollado.

Aceptaste ir a Carolina del Norte, tu universidad. Un juego profesional, con los héroes que el pueblo toma como los generadores de proezas inimaginables, fue tu nueva convicción. Tu nuevo equipo de basquetbol curioseaba con la posibilidad de distinguirte como la futura estrella del deporte. No fue erróneo. Como colegial optaron por tus servicios y pericia, para ser junto a cuatro jugadores más y un rígido mentor llamado Bobby Knight participar en la justa deportiva de mayor relieve a nivel mundial, Los Juegos Olímpicos de Los Ángeles en Estados Unidos en 1984, la supremacía y jerarquía de esa agrupación con cinco picos en la lanza, tú eras la principal. Fueron condecorados como en la Grecia antigua, una corona de laureles yacía sobre tu cabeza, eras coronado y una medalla de oro puro te sostenía como semidiós. El himno Nacional de tu país sonó en cada rincón del domo donde se auspició esa batalla. Salías del anonimato. En ese mismo año cambiaste de piel, de rumbo, un nuevo reto te fue expuesto. Tu primer escudo fue colgado en las vigas del estadio de tu preparatoria, señal de tu legado.

Un toro hambriento de triunfos y de un nuevo líder adquirió tu astucia y picardía. Formaste un Estado, la paz fue pan vital en él, tú eras el patriarca, condujiste a tus seguidores por una travesía de seis estocadas. Seis anillos en tu mano descansan. Seis veces los Bulls de Chicago fueron campeones cuando tú sin arrogancia o enemistad los guiaste por el triunfo que solo los tocados pueden acariciar y reclamar como suyo.

Las leyes primarias de la naturaleza eran fracturadas cuando sobre ti estaba tu uniforme de batalla. Isaac Newton y su teoría sobre la gravedad se convertía en una mentira. Te sostenías en el aire, levitabas, los segundos se congelaban, el tiempo era manejado a tu gusto. Al balón le proporcionabas nueva dirección y tus enemigos dentro de la duela quedaron atónitos, ningún humano podía elevarse y tocar el cielo. La realidad misma del cosmos se distorsionaba hasta un surrealismo cuando entretenías a las masas con tus jugadas de ilusionismo; formabas parte de esa congregación de hechiceros.

En 1994 nació una idea, un equipo del sueño formado por lo mejor de lo mejor de la National Basquetball Asociation (NBA) para competir en los Juegos Olímpicos de Barcelona. Declarabas a los medios de comunicación que no brindarías tu genio esta vez. Un semidiós se arrodillaba frente las cámaras, ¿su declaración? exigir que sin Su Majestad esa medalla de oro no obtendría ese sabor dulce. "Magic" Johnson se postraba.

Los infantes te acaparaban como su modelo de vida, un padre fuera de la familia que condescendía esperanza, sin importar su origen racial. Muchos pensaron que las pieles oscuras serían tus discípulos, todos andaban como hermanos bajo tu presencia. Muchas discriminaciones fueron finalizadas, ya eras un héroe. No te fue suficiente. Complacías a los niños. Eras el arma clave para "El Juego del Siglo". Los dibujos animados solicitaban tu ayuda para acabar con la tiranía de unos monstruos. Las pistolas o armas de destrucción masiva no fueron necesarias, un balón te fue suficiente. Los Looney Tune´s con Bugs Bunny y el pato Lucas creaban el mejor "Dream Team" y el personaje principal fuiste tú, Michael Jordan.

La enfermedad nunca te fue un impedimento. Tu cuerpo con el calor del infierno te advertía de un delirio. Un reposo era lo más sensato para proteger al mejor jugador. Te fue indiferente. Treinta puntos fueron encestados, eras algo fuera de serie. Un jugador del equipo los Celtic pronunció unas pequeñas palabras que pasarían a la posteridad después de una ronda de los play off´s, "He visto a Dios disfrazado de Michael Jordan". Con sesenta y tres puntos dabas a conocer que no eras de este planeta, constelación o universo.

Dos retiros pusieron en melancolía a todo Estados Unidos. Como el robot que fue considerado como jinete del apocalipsis en una de las sagas más espectaculares en la historia del cine, Terminator y su frase "I will back" escrita como eslogan para divulgar tu regreso. Y en ese primer retorno te coronabas nuevamente.

Toda época de oro debe tener un referente, un glorioso ídolo. Un humano capaz de llevar sobre sus hombros el peso de una historia, el jugador más valioso. Tu salto característico quedó esculpido en una estatúa. "Él mejor que hay, él mejor que hubo y él mejor que habrá", esa frase acompaña tu escultura que se estableció como un Coloso en un centro ceremonial griego, tus fieles pueden ir a apreciarla y dejar una ofrenda, sus mentes que guardarán y contaran a las futuras generaciones tus hazañas que van más allá de la objetividad misma con la que la realidad fue forjada. Otros derramaran talento, sudor y esfuerzo en la misma cancha donde tu clase dio la doctrina que un hombre también puede elevarse cual pájaro y el mensaje de lo irrealizable no es ficción, ni un límite, es la exigüidad misma del infinito. Su Majestad, Michael Jordan reinará sin importar el valiente que se atreva a retarlo.

Y el Tiempo.../ Édgar Jesús Lara Medina

Tu Cabello...
Cada vez más, cae despiadado,
y se despide de tu cuerpo,
envolviéndose como un lecho.
Como el tiempo...
cada vez más, corre por dentro
y se acelera, y se estremece,
dejando huella, va y se detiene.
Y te retuerces... ¡y gimes!,
¡y lloras!, !y todo!...
todo anda como el río,
y todo pasa como estaciones.
Y te impacientas, ¡y te molestas!
¡y gritas!, ¡y todo!...
vives con presión, y te marchas
y lamentas, ¡y todo!...
Tu cuerpo parece desquebrajarse,
y mi vida, se vuelve en un hilo,
el aire, ya no es suficiente...
¿y tu vida?, ¿y tu vida?... solo respiro.
Cubres tu cara, no lo aceptas,
cubres el tiempo, ¿tienes miedo?
¿por qué lo hace el Dios del Cielo?
solo tu cuerpo sabe, lo manifiesta.
El tiempo cobra vida,
y el cielo se colorea tenue,
y vives rodeada de amigos,
y el viento pasa, y nada detiene.

Mañana / Giovanny Ríos

La rutina de un planeta ha vuelto a iniciar
El mundo ha dormido de nuevo
El mundo duerme mientras me encuentro en ésta posición
Por la que paso cada noche, al imaginarte a ti
Mírame una vez más, y antes de que dejes de mirarme, ámame una vez más
Posiblemente ésta será la última vez en que tú notes las palabras que estuve dispuesto a decirte cada noche
No porque mañana serás parte de un prólogo difícil de escribir
Es porque al amanecer mis palabras dejarán de ser ondas terrenales
Probablemente mañana todos mis pensamientos a ti vuelen lejos
Tan lejos como un montón de aves, libres, rápidas, hermosas.
Sueño eres, noche serás, miles de partículas atacando un solo órgano
Y millones de amaneceres sobre el inicio de lo que pareciera el fin del mundo
Será el comienzo de una enorme historia que nunca será recordada.

A una chica inteligente / JA Arelarh

Me gusta mirarte. Me gusta mirarte sin que tú lo notes.
Me gusta mirarte, sencilla y ajena, inmersa en tus ideas, despreocupada. Estar allí, apreciando tus actos y valorando tu presencia.
Me gusta observarte, buscar tus ojos y tener esperanza para ti y creer, ilusionarme con esos ojos que no veo, que no me ven.
Y entonces me pregunto qué pasa por tu mente; tus preocupaciones y anhelos. ¿Qué te roba el sueño? Y sin ser pretencioso ¿Qué puedo hacer para ser yo quien lo robe?
Te vez linda, bella a la distancia.
Y por algún motivo creo en las pequeñas posibilidades. Me haces soñar despierto, soñar con ese mundo que se nos escapa, el que podría ser sólo nuestro.
Pensar que sólo unas palabras matarían esa distancia sin medida que nos hace desconocidos, a unas palabras dejarías de estar sólo en mi mundo, y empezaría yo a estar en el tuyo.
También pienso en esas pocas ocasiones, que en esas pocas ocasiones que nuestras miradas se besan es porque así tú lo decides, así lo quieres y no soy un accidente. Y sueño entonces, indebidamente, ser el motivo de tu alegría, dueño de tus risas, verdugo a tus tristezas.
Compartir momentos hermosos, sueños, triunfos y derrotas; para así, al fin, disfrutar de la compañía mutua. Y estar contigo un momento que dure un segundo y viva una eternidad.

Oscuridad / Jesús Gallegos

En el techo están dibujados nuestros demonios
masticando cadáveres de vírgenes
tarareándonos oscuridad al oído
danzando con gatos poseídos en el techo
con lunas ensangrentadas
con cometas paranoicos
baile diabólico para la cercanía de nuestros labios
que golpea las costillas y algo más adentro
más profundo
donde la oscuridad hace vibrar la vida
                                              

                                              causando ruidos sucios que paren sombras
                   golpes en la puertas de pezuñas hacen temblar las paredes
                           y el reloj marcando las tres de la mañana en mi frente
                                                 se llena de miedo la corona de tus muslos
                                                      las ventanas fueron lamidas con garras
                                                                                gritan nuestros nombres
                                                      atemorizantes lloriqueos inalcanzables
                                                                          las aves se comen a la gente
                                 las aves de colores hermosísimos se comen a gente
                           las aves son los dedos de diablo comiéndose a la gente
                        la ceguera es un analgésico para el corazón aterrorizado

escuchando voces penetrando a la memoria
punzando los tatuajes de caballos con la columna rota en tus pupilas
erizando flores fermentadas desde la nuca hasta nuestro funeral
seremos velados sobre esta pesadilla
en los puentes donde comimos punk rock
en los gritos feroces que traemos colgados de las muñecas
en la oscuridad que no me deja ver tu esqueleto
en este poema que me da terror
en este poema que escribí a oscuras

EDIFICIO II / Manuel Rayas

LAS PALOMAS NO ME GUSTAN
INVADEN LO MEJOR DE MI TECHO
ME CAGAN
ME DESTRUYEN
VINIERON NO SÉ DE DONDE
SIN ADVERTIRME PICOTEARON
CADA PEDAZO DE MI ESTATUA
ME DEVANARON LOS OJOS
NO TUVE TIEMPO DE
ERIGIR UN RELATO
SOBRE ESTO
PERO LO CIERTO ES QUE SE AUNARON CON SU VUELO
RESISTIÉNDOSE A LA HUIDA
QUE ME DARÍA LA PAZ
NO SÉ PORQUE ESCOGIERON
UN LUGAR TAN IRRISORIO
PERO LAMENTO
QUE SU VUELO SEA LA PÁGINA
ANTERIOR DE TODOS MIS ANCESTROS
LA DECISIÓN ES UNA TRÉMULA HERIDA
CUANDO SE TRATA DE UNA PALOMA
PERO DE DOS O MÁS
ES UNA INSISTENTE CABALGATA
QUE DEVIENE EN EL SOL Y EN LA LUNA
ME DUELE ADMITIR EL CORAJE Y LA DERROTA
NO ME GUSTAN ESTAS HAMBRIENTAS
COMEDORAS DE PAJA Y DE PIEDRA
VALGAME LA MUERTE MEJOR
QUE SEGUIR ANIDANDO PLUMAS
QUE ME CIEGAN
USÁNDOME COMO SU HOGAR

Vals / Paul Carrillo

Sentado a las orillas de la vida me dan ganas | de no ser más conjugaciones
volverme césped y coagulo| o silencio
                                                        tan sólo una sonrisa o un deshielo
estoy usando las palabras para decir que no quiero ser palabras
pero termino siendo
igual que siempre
una irremediable
traducción
de mí mismo

EL MINISTERIO DE JESÚS EN LA ZONA METROPOLITANA DE GUADALAJARA / Samuel Rodríguez

Si Jesús estuviera sanando al ciego Bartimeo en la plaza tapatía, lo confundiríamos con uno de esos milagreros que promueven las virtudes de las papas y los betabeles.
Si Jesús subiera al Tren eléctrico, acompañado de sus 12 discípulos, lo confundiríamos con un capo de bajo perfil.
Si Jesús estuviera comiendo en el parque Morelos y María llegara a postrarse sobre sus pies, lo confundiríamos con un padrote.
Si Jesús subiera el cerro del cuatro, acompañado de una multitud para dar el famoso sermón del monte, lo confundiríamos con un candidato haciendo proselitismo político.
Si Jesús estuviera contando la parábola del hijo pródigo en el parque rojo, lo confundiríamos con un líder estudiantil organizando la marcha por los 43 estudiantes desaparecidos.
Si Jesús estuviera en la cafetería del centro universitario de Ciencias sociales y de pronto se pusiera a predicar que el reino de Dios está cerca, lo confundiríamos con un maestro de filosofía que le ha entrado mucho a la mota.
Si Jesús publicara en su cuenta de facebook una profecía para la ciudad de Guadalajara, lo confundiríamos con un artista conceptual.
Y si Jesús no hubiera elegido la Zona Metropolitana de Guadalajara para ejercer su ministerio, lo enterraríamos en una Biblia versión Reina-Valera 1960, o en esas de lenguaje actual que se venden en las librerías del centro.

Escultura de alabastro / Saturnino Ruiz Roque

Amo tu cuerpo escultura, de alabastro ardiente
Que han bañado tantas veces, olas fugitivas
El agua en altas montañas, que estando ausente
Bañó tu corazón, encendido en llamas vivas.

Tu figura emana, de bosque aroma embriagante
Que el giro caprichoso, de un fuerte viento lleva
La delicia a mi ventana entre hechizo rodante
Mientras que mi alma, te busca espera y solo nieva.

Que al cristal de tus ojos, me mire siempre en ellos
Y jamás, me falte un beso fragante en tu boca
Espero nunca olvides, por ti mis sentimientos.

Que el paso al tiempo, no borre los momentos bellos
De esta historia de amor, apasionada y loca
Y olvides nunca jamás los mágicos momentos.

Tan solo aves / Juan Amor Gaya

Fuimos aves
fuego
cenizas
Trazos a media luz
de libertad
y labios rotos
Fuimos aves de fuego
echas cenizas
trozos a medias sin luz
cenizas libres y cautivas
soltando sin soltar
los jugosos y rotos labios
Tan solo aves
aves de paso
aves de mal agüero
aves con pluma liviana
que sabe desnudar el corazón
aunque estornude a bajo cero
Aves de alto voltaje somos
hervimos toda la noche
y amanecimos crudos
Labios remendados
listos para volver a ser cenizas
a plena luz y sed de libertad

siento.../ Sophie Smawley

Siento que no escribir es no progresar,
Intente hablarme mirándome a los ojos.
…O es que también tiene una pose de prestar atención…
Las cortinas blancas volando por el cuarto omiten desfragmentar en colores miles de rayos cósmicos y vuelven a ti, hasta el ADN
Y continúan hacía mí,
Angustia de sentir el universo de cerca.
Obsesión por tú piel
Teorema 1: Al marcharse la percepción, nada tendría sentido.
Podrían sucederme cosas y querer estar muy cómoda.
Falta poco tiempo de no elegir más rutas alternas
Dar las precauciones me salvará
De ser quién acepte la culpa por no querer equivocarse.
Pensamiento censurado por sí mismo,
Hundir la cabeza en la tierra y descargarla
Hay motivos absolutos positivos.
Todo lo que alcanzo a ver es mío pero soy dueña de nada

Alopecia Verbal / Cesar Corona

No tenía un pelo de tonto,
así sus palabras desnudaban los rostros más intencionados.
Dejaba lampiñas las ideas más barbadas,
enroscaba e incendiaba los más brillantes bigotes.
No tenía pelos en la lengua y por eso las pronunciaba calvas.
Era el tío Lucas el que gozaba de alopecia verbal,
era el tío Cosa quien la padecía.

Lagrimas / Víctor Hugo Medel Gómez

Dedicado a Jessica
Ves la gota de agua que resbala por la piedra
Pues es una gota de roció,
Porque las piedras no lloran.
¡!
El zopilote juguetón, el animal traicionado, la llamada
desesperada, cuando el caos se manifiesta, cámara lenta y el
tiempo se quita la máscara. Al zopilote jugamos, al chiste que
contamos, al chiste que vivimos, al chiste que dios nos cuenta,
Silencios cacofónicos, incomodos, desastrosas improvisaciones,
al absurdo que acontece y al poeta que matamos…

Si la noche cae.../ Arturo Ramírez

-Si la noche cae, nos aplasta, ¿qué nos aplasta? Pues los ángeles,
las estrellas, el manto azul ozono oscuro, los aviones, los
murciélagos...
- Pero la noche no se puede caer, está bien que
quieras ser poético, pero se más directo, escribe lo que sientes
pero proyectando una idea sólida.
-¿Así no te gusta? Es que a veces escribo disparates
.- No, continúa, solo exprésate.
- Va. Noche descendiente cuando la noche cae sobre tus hombros, te pinta, te tiñe de azul ozono oscuro, te enfría, te seda, te hace artista de los relatos más descabellados, de los disparates, disparates reflejos de tus inquietudes, anhelos y miedos. La luz del lunes, ese lunes tan brillante y blanco acariciando tu piel, sintiendo la piel que yo pude sentir con los nervios dactilares, quedaron entumidos por el adormecedor contacto de tu cuerpo.
Si la noche se cae, el lunes también, por ser su cuna, si la noche se cae, te despierta y no dejaría que ni la noche tan desafiante y...
- Espera, no pongas eso
-. ¿Por qué no?-
. Porque no suena estético, mejor habla de cómo se tensa su cuerpo al de ella, como se derriten y se mastican, como comparten latidos y sudor, el sabor salado de un cuerpo devastado por el cansancio, de cómo rugen sus bocas como fauces de león, sus dientes se incrustan en su piel y la desgarran, como los impulsos los doman y son víctimas de la gula carnal, de como...
-Tranquila, solo es un texto, no es coito.
- lo siento me exalte. Oye ¿qué te hizo escribir todo eso?

Otoño / GN Huerta

Las hojas caían
Una tras otra
Y el árbol moría
Moría desnudo
Y tenía frio
El no temblaba
Pero el viento
Rompía sus ramas
Yo sé que le dolía
A mí me dolía
En el pecho
Donde no había nada
Era totalmente ilógico
Pero punzaba
Estaba yo como el árbol
Desnudándome poco a poco
Con cada persona un poco mas
Hasta quedar indefenso y sin nada
Absolutamente nada, ni yo mismo
Yo no tenía frío
Yo estaba frío
Era como un glaciar
Porque era enorme
Y era helado
Desde el alma
Hasta las uñas
Sabía que mi vida era azul
Tan inmensa como el firmamento
Pero yo no lo creía
Yo solo era el horizonte
Limitado y hasta donde alcanzaba a mirar
Mis palabras dolían
En mis cuerdas bucales
O en mi bolígrafo sobre el papel
Siempre dolían
Eran áridas y amargas
Como el otoño
Tan deprimente
Lúgubre y solitario
Cuando la vida perece
Y la muerte se anuncia
De tantas, tantas maneras
Oh mi amada muerte
Este discípulo tuyo ha esperado tanto
Que ya no teme tu presencia
Pero añora tu ausencia
Y es que vivir solo
Es tan insulso
Como un café sin azúcar
Aunque a mí me agrada
Le falta el sabor
La adrenalina de vivir
De sentir
Y cada día que pasaba
Yo iba muriendo
Como ese árbol de otoño
Que pierde sus hojas
Yo perdía mis sueños.

El destino…/ Carlos Islas

El destino es un viejo caprichoso
Que se divierte con los humanos.
¿Podemos huir de él?
¿Se elige o es impuesto por los dioses?
¿Qué sorpresas nos depara?
Presente en la vida de todos se encuentra,
Juega con los sentimientos, los planes,
Los sueños, los deseos, los anhelos.
Deja que el hombre sueñe de una manera ingenua,
Que esboce su vida de la manera más platónica,
Pero sabe que no todo lo que deseamos lo permitirá.
Se burla del que planea,
Del que ordena su vida en una agenda.
Esconde secretos a la vuelta de la esquina,
Hace que los caminos de gente extraordinaria se crucen,
Creando metáforas de la vida.
Es cómplice junto con la muerte,
Es arrogante, caprichoso, testarudo,
Y en ocasiones hasta pendenciero.
Es en la vida un punto y aparte,
Una coma, puntos suspensivos
Punto y coma
Y por si fuera poco,
También es punto final.

Dibujo: Luis Briones

Pintura: JAIPA

Pintura: Luis Briones

Mallinalli Balazo

Los humanos tienen cables / Cecilia Ibarra

Unos minutos tarde la multitud se centraba en un solo punto, a pesar de ello no se desataba la algarabía entre ellos, era extraño sí, estaban en un solo punto mas yacían inmóviles con un aparato en las manos, esperaban el  transporte que los llevaría a su destino. En el mismo sitio las mismas caras de ayer, un señor gordinflón con el traje de vigilante, la señora frenética y la enfermera que baja conmigo, apenas subía las escaleras mientras pagaba mi pasaje en un abrir y cerrar de ojos el tapiz se tornó gris…silencio los pasajeros están conectados…  era una realidad realmente surreal  ¡era acaso una realidad o una fantasía! observe aquel detalle por las ventanas el mismo semblante, pero una persona entre los pasajeros colorido se encontraba, colgaba debajo de su camisa un extraño cable y pude presenciar el tono gris que lo gobernaba poco a poco… mire mis manos grises se encontraban y en el reflejo del  vibrio mis ojos sin vida estaban, los humanos tiene cables pensé, cable que lleva al vacío donde uno mismo se encuentra de una forma egocéntrica, mientras pierde la sensibilidad de una naturaleza brindada por nosotros. Había llegado a mi destino, salí rápidamente por cuestiones de tiempo, mientras lo hacía sentí que algo se había atorado en el cierre de mi mochila era un cable, el dueño de éste se dirigió a mi y pude observar como regresaba del vacío a una vida real…

Girasol Jet = Twist a n d Shout / Andrea Domínguez

             A Jesús Gallegos el jet del twist.

A Cerati indomable.

 

Volvernos locos, ponernos locos, ser locos Me encantaría usar drogas Subir a un árbol Me gustaría elegir un soundtrack De cada pieza Parte extremidad Pero hoy estoy muy borracha Ojalá estuvieras aquí Para irnos de fiesta Junto a un montón de cadáveres Escondidos debajo del acomplejado y rencoroso Solemne himno nacional Los piratas pirotécnicos Se identifican con los tatuajes De cada naufragio Nuestros corazones están En todas las entrepiernas de las mujeres Nuestro nido es una ingle Detrás del rayo azul Mis padres son ahora mis hijos Detrás de algún rayo Nos sentamos a platicar muy drogados De nuestros recuerdos En baja resolución Clitori-deo-clito-rio-iris Seamos un girasol Seamos un escultor de frutas Bailemos solos Hablemos solos Resucitemos a Cerati En un último baile de cocaína Sangremos por la primera vagina Nuestra madre sigue sangrándonos Sigamos siendo el torrente sanguíneo De las ciudades que arden Contaminando avenidas Con un megáfono parabólico Salud a mis amigos Que son un abuso mental codependiente Que también son mi paisaje No puedo explicarte la verdad La verdad es un síntoma Insomnio Una larga carretera para abrazar A mis cuatro hermanos El esperma es eléctrico La vagina es conductor Los internautas penetrando vagigramas Es la Deep Web decían La electricidad es la vida alienígena Mi novia es el octavo pasajero Ya se ha roto el pie izquierdo La mejor terapia es deslizarse Como serpiente sobre la arena Somos conquistadores de estados alterados Háblame Ayer soñé que Te robabas mi vaso de vino El catolicismo tenía razón A Jesús le encanta beber vino Vale la pena Rasurarle las piernas a la distancia Con este girasol jet El temblor es un episodio sinfónico Bailan los poetas del orgasmo Que viven del paseo inmoral El lenguaje como algo mamable Te haces mamable En una plática cerebro-electrónico La metamorfosis del niño La experiencia de decir adiós El amor es un puente Florecimiento es una diosa monocromática Una frecuencia que se proyecta en las perlas Seamos la última palabra De nosotros mismos en verso Seamos libres y sumerjámonos El océano es un libro didáctico Todos ellos nodos A través de los soles verdes Ella duerme en las piernas de Gustavo Los chicos jet grafiteando Las escaleras del 3° piso Pareciera que no sabemos El significado de la frase Conflicto de intereses Somos los chicos subversivos Dentro de esta carta Que señalamos la ineptitud Con la que se peina El copete del C. Presidente Eso es estado fallido La gran madre terrorista Desborda de su pantalla Un espectáculo en alta definición Bienvenido a Ciudad de la furia Tu y yo sonriéndose a lo lejos Tu y yo el oleaje cibernético El spam y el placer culpable De lamerse las heridas Después de compartir una planilla lisérgica Que patrocinará SEDECULTA Las artes son el amor Hacer el amor es un arte  De nosotros los reptiles Aún no industrializados Está lloviendo a cántaros Es el deporte oficial Cuando te toca Correr correr correr Correr por ella Por estos días Que no significan nada Que lo son todo En este poema En mi intento de decirle A todo el mundo Que te quiero Por tu fuerza natural Donde he intentado No ser tan cobarde Porque no soy capaz De comprar una isla desierta Y olvidarme de todos Ya lo sé Es un abuso mío Con el que suelen dejarme sola A todo volumen Trato de repetirme Cuando siento pánico Abrir cada puerta No existes No existes No existes Sólo es una bocanada Una gran calada de kush Para lograr está canción animal Entre tú, yo y toda esa multitud De perversos latidos Con las que veo Las cosas imposibles Que conquistamos En cada tragedia Asistida por la mañana Despertar, hacer twist and shout.

623-A / Elena Aguilar

 Dos cuerpos en noche cerrada

Una camisa sobre otra y música atrapada en plástico. 

Él, espécimen digno de admirarse, muestra los músculos y sonríe al cristal. 

Ella, simple como siempre, canta en silencio sin parar

Rodeados de cuerpos indiferentes y aire frío. 

Ella trastabilla en su sitio y sonríe,  la música cambia y lo vuelve a mirar. 

Gestos y sonrisas diluidos en fibra de carbono, miradas interrumpidas por un brazo o por un timbre. 

Risas sordas que se escapan por las ventanas abiertas y una mirad directa, sin el rebote del reflejo nocturno. 

Romance de vía rápida pagado con papel rosa y tolerancia. 

Treinta minutos de risas, gestos e impresiones, basta presionar el botón rojo para que todo desaparezca y la fibra de carbono atrape otros reflejos. 

 

El Roxy, nostalgia de una generación / Ángel Iván Sotelo

Los 90´s, la llegada de nueva tendencias alternativas alrededor del mundo. Géneros musicales como el grunge eran la nueva voz de unos jóvenes furiosos, políticamente incorrectos e irreverentes. La contracultura a las miradas conservadoras de la sociedad. Grupos como Nirvana, Pearl Jam, Radiohead y su canto melancólico y oscuro con “creep” surcaban las mentes de estas personas que buscaban ser identificadas, pertenecer a una manada que tuviera los mismos gustos que ellos. Insultar sus orígenes católicos inculcados por las familias, con sus valores y leyes era su pan de cada día. ¿El medio? Espacios culturales, recintos abandonados o en decadencia, bodegas, en fin, cualquier lugar donde pudieran profetizar los inicios que marcarían a una generación llamada como la “X”.

Guadalajara, Jalisco México no fue la excepción. Con pesar en sus decisiones el Ayuntamiento de esa ciudad autorizaba que espacios como el Teatro Alerife, el Teatro Degollado o El Foro de Arte y Cultura albergara a estas subculturas y su rock. Lugares míticos como La Concha Acústica abrían sus puertas. No fue suficiente, Guadalajara necesitaba una catedral que no estuviera ligada a la religión, un recinto con magia propia, aquel lugar donde pudieran ser uno mismo los jóvenes sin miedo a las etiquetas de ser pertenecientes a una secta de Satanás. Nació el Roxy, el vástago maldito por muchos años de un pueblo ultraderechista.

“La catedral del rock”, en Guadalajara se alzaba como un lugar místico, lleno de éxtasis musical y un sinfín de conciertos con bandas nacionales e internacionales. La segunda casa para la juventud tapatía. La criatura cobraba vida, su creador, el Dr. Frankeistein fue Rogelio Flores Manríquez. Recupero a un muerto que en décadas pasadas funcionaba como un cine, inaugurado en 1937 con la proyección “Allá en el rancho grande”, después vendría la saga de Flash Gordon en el planeta Mongo.

El espacio cultural que daría exposiciones de arte: como la pintura  o como taller para los interesados en aprender esta forma de expresión humana, la literatura, danza, teatro y cine fueron otros instrumentos para forjar estos nuevos ideales de la sociedad. Lo más entrañable fueron los más de 1´000 conciertos que proporciono.

Vagos recuerdos e historias con aventuras que relatan como vivieron los tapatíos los polémicos conciertos que ahí acontecían. Personas describen como Manu Chao con su banda “Mano Negra” tocaba en La Concha Acústica y durante este concierto mencionaba que al siguiente día tocaría en el Roxy. El organizador, Rogelio Flores platica como consiguieron autorización por parte del Ayuntamiento, un concierto no planeado estaba a la vuela de la esquina. Los flayers para promocionar el toquin fueron hechos en una papelería, con pluma y papel. Al siguiente día filas infinitas invadían las inmediaciones del Roxy, la policía ponía un cercado para controlar la euforia de los asistentes. Dos mil personas era la capacidad máxima, afuera 7´000 individuos coreaban exaltados una oportunidad de ver nuevamente, quizás a Mano Negra. Manu Chao otorgo a sus fans un evento que guardaran en sus memorias con fervor y amor.

Historias vienen y van. Personas que fueron parte del Roxy, más su dueño Rogelio Flores marcan que era más que un simple lugar para presentar estas formas de cultura. Era un templo, con rituales propios del rock. La forma en que los artistas atravesaban a la multitud para llegar al escenario que estaba a ras de piso, los camerinos justo al frente de esa tarima improvisada los obligan a hacerlo.

Las bandas que tocaron en el Roxy son casualmente las consideradas legendarias. Caifanes, Café Tacuba, La Maldita Vecindad y Cuca que fueron un parte aguas en la música mexicana; fueron  algunos de los escritores del libro negro del Roxy. Políticos del partido de la ultra derecha mexicana, el PAN lo catalogaban como un burdel, un restaurante que le daba a sus asistentes cocteles de droga y “bolsitas” que contenían cerveza. Rogelio Flores declara que a pesar de las muchas clausuras que sufrió hasta la definitiva en 1998 fueron por esa mirada de rechazo de los mexicanos persignados, a palabras de él, buscaban escusas hasta por debajo de las piedras para cerrarlo. Muchas de ellas absurdas y estúpidas, que nunca pasaron.  

Un concierto de los más recordados fue el de una banda en sus inicios, acabada de nacer; con  un albúm que fue su carta de recomendación para las masas que buscaban música nueva. “Pablo Honey” álbum de la ya banda legendaria Radiohead fue interpretado en el Roxy, $50 pesos costó aquel boleto, para la ya agrupación que llena estadios, con más de mil presentaciones por diferentes partes del mundo. El vocalista, “Thom Yorke” cargaba con “creep” esa canción catalogada por los críticos de recién que salió como una llave para los jóvenes suicidas. La canción es melancólica y cruda. Fueron duros al juzgarla.

El Roxy es leyenda, fue parte de la historia que marco a muchos de los ciudadanos tapatíos en la década de los 90´s, fue el escape de la monotonía de la vida diaria, un lugar donde clamaron a personas míticas para la escena de México e internacional. Sus paredes empiezan a despintarse. El verde que las cubría en un principio quita al blanco que caracterizaba al recinto. Posiblemente en esta era moderna, donde lo prohibido es lo tentador, pueda hacer que el fantasma del Roxy deje de existir y resucitar ese lugar mitológico. Uno de los pocos sitios cerca de la zona céntrica, la calle de Mezquitán guarda en sus memorias los miles de adolescentes y adultos que transitaban por sus banquetas para asistir al Roxy.

La amenaza del Roxy para retornar a sus viejas glorias sigue latente. El último evento que ahí organizado fue  una exposición de arte contemporáneo y la conferencia Ciudades, bicicletas y futuro de la movilidad, el cual fue impartido por el músico escocés David Byrne, ex guitarrista de Talking Heads y autor del libro “Diarios de bicicletas, en el 2011. Algunos asistentes, así como reporteros y periodistas sintieron el brillo propio del Roxy, a pesar de no haber participado en esas épocas de pasión musical urbana. No pudieron pasar por alto no tomarse una foto o inspeccionar todos sus rincones, ver el templo del rock en Guadalajara y llenarse de nostalgia.

Efímeros han sido los regresos del Roxy, los tapatíos desean que vuelva a resurgir de las cenizas. El Ayuntamiento de Guadalajara tiene el destino de “La catedral del rock” en sus manos. Fue polémico, un lugar muy pequeño para la demanda de las autoridades de protección civil, posiblemente el burdel que tanto declaraba el partido político PAN. En Guadalajara existen otros teatros que fueron construidos en recientes años, el Teatro Diana, Teatro Estudio Cavaret, hasta el ranchero más mexicano (Vicente Fernández) construyó su Arena VFG.  Los que no vivimos el Roxy anhelamos ser los próximos en poder relatar a las futuras generaciones que pudimos ser los elegidos de formar parte el público o alguna banda que participó en esa catedral. Las promesas siguen circulando. Rogelio Flores promete el regreso. Y Guadalajara clama a este lugar sagrado para las subculturas urbanas y para los amantes del rock.

Insacto / Giovanny Ríos

 

Quiero decirle a tu perfume que no puedo dejar de pensar en ti

Vi a los peatones pasar entre la avenida y las sucias fincas que tenía el lugar donde solíamos vivir

En donde corríamos hacia el parque y dábamos vueltas en círculos para jugar a que estábamos ebrios

Dijiste que los días no pasaban mientras miramos los conejos con forma de nubes

Y desde ese día, tu perfume sigue sin irse.

 

¿? / Hugo Medel Gómez

¿Qué pensar?
Si dentro de mi habitáculo
 Hay tantas sombras y ecos
Y ya  no se cual es mío y cual no
¿Cómo actuar?
Si en la casa de espejos
Todos los reflejos usan mascaras distintas
Y ya no sé si soy el verdadero o un reflejo más
¿Quién ser?
Si no una estrella más
Con mascara de incógnita
En el sueño de mi sonámbulo yo…

[diafonía 2] => =>  Colmena*

Iliana Vargas

Sus vidas están pobladas de enredaderas y secretos que explotan en flores y bulbos brillantes para olvidarse de las raíces oscuras que a momentos asoman dientes rojos de entre la tierra. Yo tengo muchos dientes así, que parecen dormidos y que de pronto parpadean y gritan. Yo tengo flores de navajas adheridas a los dientes que brotan como espuma de carbón sulfatado. Yo tengo el desatino de ser como mi otro yo. Ése no: el Otro: el que sabe arrastrarse entre corrientes de tierra volviéndola argamasa después de restregar sobre ella la esencia viscosa del cuerpo que desprende, a su paso, las señales, los restos de aquello devorado entre la tercera y la quinta hora de la madrugada, cuando los cuerpos yacen serenos y vulnerables a cualquier invasión. Sus entrañas se me ofrecen incautas, necias, afanosas, entre la carnosidad suave y relajada que nunca opone resistencia. Hay quienes me alimentan hasta quince veces en ese lapso de dos horas, atribuyendo a alguna dermatitis alérgica o nerviosa, las puntillosas cicatrices con que sello mi saciedad. Será que estoy tan arraigado en ellos que por eso no me notan, no me perciben siquiera a pesar de la constancia con la que me invocan, a veces hasta el delirio. Y es a causa de ese delirio que mi cuerpo representa la mutación perenne: la inestabilidad deforme. Mis cartílagos se ensamblan generando una multitud hexagonal sin solidificarse jamás: permiten el estiramiento de la médula y la membrana turquesa, siempre salivada, que les recubre: la membrana que es el ojo violáceo y es la garra argenta y es el ácido musgoso con que degluto, casi imperceptiblemente, racimos de entrañas. Visualícenme como cada una de las sombras que ellos proyectan y tendrán la imagen de mi naturaleza y la naturaleza que los devora: soy Colmena, el deseo que todos y cada Uno de ellos tiene por ser la bestia que brama en el Otro.

 

*De Magnetofónica, Ediciones y Punto, 2015.

 

Paranoia para días largos / Jesús Gallegos

 

 No tenemos valentía de gato para esta oscuridad Los peces comen monedas que son deseos de niños del futuro Una araña me espía Tengo el cerebro lleno de basura Las ganas de vivir son basura Arcos eléctricos con mi saliva para no extraviar a mis amigos Nos encerramos en nuestros pequeños sitios en la playa Nos aislaremos de todo Esto no es arte Esto es nuestro baile Nuestro encuentro rítmico con dioses lisiados Descubro terremotos bajo tu cama Cabezas de pájaros rodando por tu clavícula Comimos plumas en la última tormenta de cuervos Nos drogamos con aves negras Esto no es arte Soy la copia de videocasetes arrumbados Soñé con un bebé envuelto con un listón azul Me falta el aire al recordar cuántas veces me he puesto el revólver en la boca No tengo sueños Los extravié cuando fui violado a los ocho años por una mujer que nació en un volcán apagado Un racimo de estrellas para el olvido Signos de admiración como coronas de espinas en de cada uno de mis amigos locos Inyecciones de rabia Suicidas disparando al aire La araña me sigue observando El alma me fue robada frente a mi casa Pequeño pueblo dibujado en mis párpados Un árbol comiéndose mis poemas Pedazos de humano entre los dientes No estoy en corto circuito Soy un corto circuito desde que nací Pierdo el tiempo viendo pornografía de mujeres-ave Los pasos en el techo no son gatos Por qué siempre escribo después del tercer intento de suicido en la semana Léeme al oído con rabia en la boca Grandes flores de loto en las paredes de esta pequeña recámara Esto no es arte Esto es un poema sin letras Mis manos comiéndose otras manos Peces llorando por sus hijos muertos en guerra Me estoy comiendo tu cuerpo en un acto de sumisión Esto es una escena terriblemente cursi Todos los cráteres en mi cuerpo tienen nombres Inhalaré pólvora y aviones de tu cuello Viejos elefantes rondando mi cama Esto no es un sueño es mi embarazo Rayos y centellas recorriendo mi espina dorsal como despliegue militar Todas las enfermedades cohabitan en mí Vamos a incinerar los

besos y los actos de amor Toda esencia de lo estético será consumido por el fuego Esto no es arte Es rebeldía Aquí no importan los acentos Los lobos aullamos muerte La muerte aúlla en tus costillas Luces verdes manejando automóviles Tatuarles panteras verdes a mi guitarra es mi último deseo Muchos planetas lavados a mano Escribir como loco Escribir y no dormir Colapso nervioso con tonadas navideñas Luces por todos lados Muertos por todos lados Estos no es arte La araña es Dios observándome La araña carga una escopeta Me tiembla el estómago al pensar en ti En tus largas piernas atravesándome el pecho Toma las bombas y ponlas en el cielo Masturbar al humo y llorar porque me arden los ojos Toma las bombas y ponlas en el cielo Regresar al vientre de mi madre y leerle un cuento en forma de flores Toma las bombas y ponlas en el cielo Leer bajo la lluvia o llover en forma de letras sobre tu cuerpo Toma las bombas y ponlas en el cielo La luna deshidrata los fantasmas de la consciencia Toma las bombas y ponlas en el cielo Esto no es arte Es la soledad y las drogas Derrumbaré el monasterio de tu cuerpo Enfermamente solos desde que nos conocimos La oscuridad nos consume La oscuridad es la mancha en el ombligo de la vida Odio la arena y el calor y las ballenas que saltan toda la madrugada sobre el techo de la casa Esto no es arte Es la peor escena de amor en el desierto con tu brazo con alas de murciélago Es una escena de terror donde giras y giras esperando los solsticios sexuales Es la araña a punto de dispararm...

Yo soy la suma / Jesús Alfonso Silva Íñiguez

Yo soy la suma de toda mi familia

De sus gustos, de sus creencias, de lo que piensan

Soy la representación de mis abuelos en mi nombre

El que nació en noche buena y no es hombre lobo

Soy la suma de mis hermanos de parranda

De lo que platicamos en cada reunión

Soy el que no se complica buscando el estado último de la conciencia

Para disfrutar de los placeres simples de la vida

Soy el que analiza cada palabra que ve y oye

En la boca de cualquiera con el que tenga contacto

Al final soy la sumatoria de lo que me rodea

Como pez coral mimetizándose con el mar

A tu pecho izquierdo y sus alrededores / Paul Carrillo

 

Tienes toda la belleza antiamiga mía de un volcán en bancarrota

me como una estampida por tu culpa

galaxia salvadora de ninguna rosa

guatemala de tus ojos ésta víspera de hambruna

esta limosna de sueño

quebrada la amante apunto de vivir que me acompaña

tus ojos me caminan

llevas un bosque de luces en la espalda

una guitarra montañosa es tu garganta

me tragas traviesa

me bebes como a la sangre de un jesucristo enamorado.

 

Despilfarrándome me despilfarras

para hacerte en mí terremoto y derrumbe

terremoto y derrumbe

de esta ciudad de espejos en la que no me encuentro

y no se me ocurre otro cosa que decirte

tan solo quiero matarte y que me mates

que me llenes el cuerpo de rabia enflorecida.

 

Antiamiga mía

un siglo se desliza entre tus pechos

apártate en mí satanasa

luxemburga de mi corazón

dáme más besos petrificados para lanzar al río

 para volver poemas

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signa mía

significante mía

traducción de mis penas

achedosó de mis tormentos

quédate aquí mozambique a media tarde

tumbada sobre mí como la luz de un sol arrepentido.