Expresión Libre

martes, 10 de noviembre de 2015

Pintura: Luis Briones


Mallinalli Balazo


Los humanos tienen cables / Cecilia Ibarra



Unos minutos tarde la multitud se centraba en un solo punto, a pesar de ello no se desataba la algarabía entre ellos, era extraño sí, estaban en un solo punto mas yacían inmóviles con un aparato en las manos, esperaban el  transporte que los llevaría a su destino. En el mismo sitio las mismas caras de ayer, un señor gordinflón con el traje de vigilante, la señora frenética y la enfermera que baja conmigo, apenas subía las escaleras mientras pagaba mi pasaje en un abrir y cerrar de ojos el tapiz se tornó gris…silencio los pasajeros están conectados…  era una realidad realmente surreal  ¡era acaso una realidad o una fantasía! observe aquel detalle por las ventanas el mismo semblante, pero una persona entre los pasajeros colorido se encontraba, colgaba debajo de su camisa un extraño cable y pude presenciar el tono gris que lo gobernaba poco a poco… mire mis manos grises se encontraban y en el reflejo del  vibrio mis ojos sin vida estaban, los humanos tiene cables pensé, cable que lleva al vacío donde uno mismo se encuentra de una forma egocéntrica, mientras pierde la sensibilidad de una naturaleza brindada por nosotros. Había llegado a mi destino, salí rápidamente por cuestiones de tiempo, mientras lo hacía sentí que algo se había atorado en el cierre de mi mochila era un cable, el dueño de éste se dirigió a mi y pude observar como regresaba del vacío a una vida real…

Girasol Jet = Twist a n d Shout / Andrea Domínguez



             A Jesús Gallegos el jet del twist.

A Cerati indomable.

 

Volvernos locos, ponernos locos, ser locos Me encantaría usar drogas Subir a un árbol Me gustaría elegir un soundtrack De cada pieza Parte extremidad Pero hoy estoy muy borracha Ojalá estuvieras aquí Para irnos de fiesta Junto a un montón de cadáveres Escondidos debajo del acomplejado y rencoroso Solemne himno nacional Los piratas pirotécnicos Se identifican con los tatuajes De cada naufragio Nuestros corazones están En todas las entrepiernas de las mujeres Nuestro nido es una ingle Detrás del rayo azul Mis padres son ahora mis hijos Detrás de algún rayo Nos sentamos a platicar muy drogados De nuestros recuerdos En baja resolución Clitori-deo-clito-rio-iris Seamos un girasol Seamos un escultor de frutas Bailemos solos Hablemos solos Resucitemos a Cerati En un último baile de cocaína Sangremos por la primera vagina Nuestra madre sigue sangrándonos Sigamos siendo el torrente sanguíneo De las ciudades que arden Contaminando avenidas Con un megáfono parabólico Salud a mis amigos Que son un abuso mental codependiente Que también son mi paisaje No puedo explicarte la verdad La verdad es un síntoma Insomnio Una larga carretera para abrazar A mis cuatro hermanos El esperma es eléctrico La vagina es conductor Los internautas penetrando vagigramas Es la Deep Web decían La electricidad es la vida alienígena Mi novia es el octavo pasajero Ya se ha roto el pie izquierdo La mejor terapia es deslizarse Como serpiente sobre la arena Somos conquistadores de estados alterados Háblame Ayer soñé que Te robabas mi vaso de vino El catolicismo tenía razón A Jesús le encanta beber vino Vale la pena Rasurarle las piernas a la distancia Con este girasol jet El temblor es un episodio sinfónico Bailan los poetas del orgasmo Que viven del paseo inmoral El lenguaje como algo mamable Te haces mamable En una plática cerebro-electrónico La metamorfosis del niño La experiencia de decir adiós El amor es un puente Florecimiento es una diosa monocromática Una frecuencia que se proyecta en las perlas Seamos la última palabra De nosotros mismos en verso Seamos libres y sumerjámonos El océano es un libro didáctico Todos ellos nodos A través de los soles verdes Ella duerme en las piernas de Gustavo Los chicos jet grafiteando Las escaleras del 3° piso Pareciera que no sabemos El significado de la frase Conflicto de intereses Somos los chicos subversivos Dentro de esta carta Que señalamos la ineptitud Con la que se peina El copete del C. Presidente Eso es estado fallido La gran madre terrorista Desborda de su pantalla Un espectáculo en alta definición Bienvenido a Ciudad de la furia Tu y yo sonriéndose a lo lejos Tu y yo el oleaje cibernético El spam y el placer culpable De lamerse las heridas Después de compartir una planilla lisérgica Que patrocinará SEDECULTA Las artes son el amor Hacer el amor es un arte  De nosotros los reptiles Aún no industrializados Está lloviendo a cántaros Es el deporte oficial Cuando te toca Correr correr correr Correr por ella Por estos días Que no significan nada Que lo son todo En este poema En mi intento de decirle A todo el mundo Que te quiero Por tu fuerza natural Donde he intentado No ser tan cobarde Porque no soy capaz De comprar una isla desierta Y olvidarme de todos Ya lo sé Es un abuso mío Con el que suelen dejarme sola A todo volumen Trato de repetirme Cuando siento pánico Abrir cada puerta No existes No existes No existes Sólo es una bocanada Una gran calada de kush Para lograr está canción animal Entre tú, yo y toda esa multitud De perversos latidos Con las que veo Las cosas imposibles Que conquistamos En cada tragedia Asistida por la mañana Despertar, hacer twist and shout.

623-A / Elena Aguilar



 Dos cuerpos en noche cerrada

Una camisa sobre otra y música atrapada en plástico. 

Él, espécimen digno de admirarse, muestra los músculos y sonríe al cristal. 

Ella, simple como siempre, canta en silencio sin parar

Rodeados de cuerpos indiferentes y aire frío. 

Ella trastabilla en su sitio y sonríe,  la música cambia y lo vuelve a mirar. 

Gestos y sonrisas diluidos en fibra de carbono, miradas interrumpidas por un brazo o por un timbre. 

Risas sordas que se escapan por las ventanas abiertas y una mirad directa, sin el rebote del reflejo nocturno. 

Romance de vía rápida pagado con papel rosa y tolerancia. 

Treinta minutos de risas, gestos e impresiones, basta presionar el botón rojo para que todo desaparezca y la fibra de carbono atrape otros reflejos. 

 

El Roxy, nostalgia de una generación / Ángel Iván Sotelo



Los 90´s, la llegada de nueva tendencias alternativas alrededor del mundo. Géneros musicales como el grunge eran la nueva voz de unos jóvenes furiosos, políticamente incorrectos e irreverentes. La contracultura a las miradas conservadoras de la sociedad. Grupos como Nirvana, Pearl Jam, Radiohead y su canto melancólico y oscuro con “creep” surcaban las mentes de estas personas que buscaban ser identificadas, pertenecer a una manada que tuviera los mismos gustos que ellos. Insultar sus orígenes católicos inculcados por las familias, con sus valores y leyes era su pan de cada día. ¿El medio? Espacios culturales, recintos abandonados o en decadencia, bodegas, en fin, cualquier lugar donde pudieran profetizar los inicios que marcarían a una generación llamada como la “X”.

Guadalajara, Jalisco México no fue la excepción. Con pesar en sus decisiones el Ayuntamiento de esa ciudad autorizaba que espacios como el Teatro Alerife, el Teatro Degollado o El Foro de Arte y Cultura albergara a estas subculturas y su rock. Lugares míticos como La Concha Acústica abrían sus puertas. No fue suficiente, Guadalajara necesitaba una catedral que no estuviera ligada a la religión, un recinto con magia propia, aquel lugar donde pudieran ser uno mismo los jóvenes sin miedo a las etiquetas de ser pertenecientes a una secta de Satanás. Nació el Roxy, el vástago maldito por muchos años de un pueblo ultraderechista.

“La catedral del rock”, en Guadalajara se alzaba como un lugar místico, lleno de éxtasis musical y un sinfín de conciertos con bandas nacionales e internacionales. La segunda casa para la juventud tapatía. La criatura cobraba vida, su creador, el Dr. Frankeistein fue Rogelio Flores Manríquez. Recupero a un muerto que en décadas pasadas funcionaba como un cine, inaugurado en 1937 con la proyección “Allá en el rancho grande”, después vendría la saga de Flash Gordon en el planeta Mongo.

El espacio cultural que daría exposiciones de arte: como la pintura  o como taller para los interesados en aprender esta forma de expresión humana, la literatura, danza, teatro y cine fueron otros instrumentos para forjar estos nuevos ideales de la sociedad. Lo más entrañable fueron los más de 1´000 conciertos que proporciono.

Vagos recuerdos e historias con aventuras que relatan como vivieron los tapatíos los polémicos conciertos que ahí acontecían. Personas describen como Manu Chao con su banda “Mano Negra” tocaba en La Concha Acústica y durante este concierto mencionaba que al siguiente día tocaría en el Roxy. El organizador, Rogelio Flores platica como consiguieron autorización por parte del Ayuntamiento, un concierto no planeado estaba a la vuela de la esquina. Los flayers para promocionar el toquin fueron hechos en una papelería, con pluma y papel. Al siguiente día filas infinitas invadían las inmediaciones del Roxy, la policía ponía un cercado para controlar la euforia de los asistentes. Dos mil personas era la capacidad máxima, afuera 7´000 individuos coreaban exaltados una oportunidad de ver nuevamente, quizás a Mano Negra. Manu Chao otorgo a sus fans un evento que guardaran en sus memorias con fervor y amor.

Historias vienen y van. Personas que fueron parte del Roxy, más su dueño Rogelio Flores marcan que era más que un simple lugar para presentar estas formas de cultura. Era un templo, con rituales propios del rock. La forma en que los artistas atravesaban a la multitud para llegar al escenario que estaba a ras de piso, los camerinos justo al frente de esa tarima improvisada los obligan a hacerlo.

Las bandas que tocaron en el Roxy son casualmente las consideradas legendarias. Caifanes, Café Tacuba, La Maldita Vecindad y Cuca que fueron un parte aguas en la música mexicana; fueron  algunos de los escritores del libro negro del Roxy. Políticos del partido de la ultra derecha mexicana, el PAN lo catalogaban como un burdel, un restaurante que le daba a sus asistentes cocteles de droga y “bolsitas” que contenían cerveza. Rogelio Flores declara que a pesar de las muchas clausuras que sufrió hasta la definitiva en 1998 fueron por esa mirada de rechazo de los mexicanos persignados, a palabras de él, buscaban escusas hasta por debajo de las piedras para cerrarlo. Muchas de ellas absurdas y estúpidas, que nunca pasaron.  

Un concierto de los más recordados fue el de una banda en sus inicios, acabada de nacer; con  un albúm que fue su carta de recomendación para las masas que buscaban música nueva. “Pablo Honey” álbum de la ya banda legendaria Radiohead fue interpretado en el Roxy, $50 pesos costó aquel boleto, para la ya agrupación que llena estadios, con más de mil presentaciones por diferentes partes del mundo. El vocalista, “Thom Yorke” cargaba con “creep” esa canción catalogada por los críticos de recién que salió como una llave para los jóvenes suicidas. La canción es melancólica y cruda. Fueron duros al juzgarla.

El Roxy es leyenda, fue parte de la historia que marco a muchos de los ciudadanos tapatíos en la década de los 90´s, fue el escape de la monotonía de la vida diaria, un lugar donde clamaron a personas míticas para la escena de México e internacional. Sus paredes empiezan a despintarse. El verde que las cubría en un principio quita al blanco que caracterizaba al recinto. Posiblemente en esta era moderna, donde lo prohibido es lo tentador, pueda hacer que el fantasma del Roxy deje de existir y resucitar ese lugar mitológico. Uno de los pocos sitios cerca de la zona céntrica, la calle de Mezquitán guarda en sus memorias los miles de adolescentes y adultos que transitaban por sus banquetas para asistir al Roxy.

La amenaza del Roxy para retornar a sus viejas glorias sigue latente. El último evento que ahí organizado fue  una exposición de arte contemporáneo y la conferencia Ciudades, bicicletas y futuro de la movilidad, el cual fue impartido por el músico escocés David Byrne, ex guitarrista de Talking Heads y autor del libro “Diarios de bicicletas, en el 2011. Algunos asistentes, así como reporteros y periodistas sintieron el brillo propio del Roxy, a pesar de no haber participado en esas épocas de pasión musical urbana. No pudieron pasar por alto no tomarse una foto o inspeccionar todos sus rincones, ver el templo del rock en Guadalajara y llenarse de nostalgia.

Efímeros han sido los regresos del Roxy, los tapatíos desean que vuelva a resurgir de las cenizas. El Ayuntamiento de Guadalajara tiene el destino de “La catedral del rock” en sus manos. Fue polémico, un lugar muy pequeño para la demanda de las autoridades de protección civil, posiblemente el burdel que tanto declaraba el partido político PAN. En Guadalajara existen otros teatros que fueron construidos en recientes años, el Teatro Diana, Teatro Estudio Cavaret, hasta el ranchero más mexicano (Vicente Fernández) construyó su Arena VFG.  Los que no vivimos el Roxy anhelamos ser los próximos en poder relatar a las futuras generaciones que pudimos ser los elegidos de formar parte el público o alguna banda que participó en esa catedral. Las promesas siguen circulando. Rogelio Flores promete el regreso. Y Guadalajara clama a este lugar sagrado para las subculturas urbanas y para los amantes del rock.

Insacto / Giovanny Ríos





 

Quiero decirle a tu perfume que no puedo dejar de pensar en ti

Vi a los peatones pasar entre la avenida y las sucias fincas que tenía el lugar donde solíamos vivir

En donde corríamos hacia el parque y dábamos vueltas en círculos para jugar a que estábamos ebrios

Dijiste que los días no pasaban mientras miramos los conejos con forma de nubes

Y desde ese día, tu perfume sigue sin irse.
 

¿? / Hugo Medel Gómez




¿Qué pensar?
Si dentro de mi habitáculo
 Hay tantas sombras y ecos
Y ya  no se cual es mío y cual no
¿Cómo actuar?
Si en la casa de espejos
Todos los reflejos usan mascaras distintas
Y ya no sé si soy el verdadero o un reflejo más
¿Quién ser?
Si no una estrella más
Con mascara de incógnita
En el sueño de mi sonámbulo yo…






[diafonía 2] => =>  Colmena*

Iliana Vargas

Sus vidas están pobladas de enredaderas y secretos que explotan en flores y bulbos brillantes para olvidarse de las raíces oscuras que a momentos asoman dientes rojos de entre la tierra. Yo tengo muchos dientes así, que parecen dormidos y que de pronto parpadean y gritan. Yo tengo flores de navajas adheridas a los dientes que brotan como espuma de carbón sulfatado. Yo tengo el desatino de ser como mi otro yo. Ése no: el Otro: el que sabe arrastrarse entre corrientes de tierra volviéndola argamasa después de restregar sobre ella la esencia viscosa del cuerpo que desprende, a su paso, las señales, los restos de aquello devorado entre la tercera y la quinta hora de la madrugada, cuando los cuerpos yacen serenos y vulnerables a cualquier invasión. Sus entrañas se me ofrecen incautas, necias, afanosas, entre la carnosidad suave y relajada que nunca opone resistencia. Hay quienes me alimentan hasta quince veces en ese lapso de dos horas, atribuyendo a alguna dermatitis alérgica o nerviosa, las puntillosas cicatrices con que sello mi saciedad. Será que estoy tan arraigado en ellos que por eso no me notan, no me perciben siquiera a pesar de la constancia con la que me invocan, a veces hasta el delirio. Y es a causa de ese delirio que mi cuerpo representa la mutación perenne: la inestabilidad deforme. Mis cartílagos se ensamblan generando una multitud hexagonal sin solidificarse jamás: permiten el estiramiento de la médula y la membrana turquesa, siempre salivada, que les recubre: la membrana que es el ojo violáceo y es la garra argenta y es el ácido musgoso con que degluto, casi imperceptiblemente, racimos de entrañas. Visualícenme como cada una de las sombras que ellos proyectan y tendrán la imagen de mi naturaleza y la naturaleza que los devora: soy Colmena, el deseo que todos y cada Uno de ellos tiene por ser la bestia que brama en el Otro.

 

*De Magnetofónica, Ediciones y Punto, 2015.

 

Paranoia para días largos / Jesús Gallegos


 

 No tenemos valentía de gato para esta oscuridad Los peces comen monedas que son deseos de niños del futuro Una araña me espía Tengo el cerebro lleno de basura Las ganas de vivir son basura Arcos eléctricos con mi saliva para no extraviar a mis amigos Nos encerramos en nuestros pequeños sitios en la playa Nos aislaremos de todo Esto no es arte Esto es nuestro baile Nuestro encuentro rítmico con dioses lisiados Descubro terremotos bajo tu cama Cabezas de pájaros rodando por tu clavícula Comimos plumas en la última tormenta de cuervos Nos drogamos con aves negras Esto no es arte Soy la copia de videocasetes arrumbados Soñé con un bebé envuelto con un listón azul Me falta el aire al recordar cuántas veces me he puesto el revólver en la boca No tengo sueños Los extravié cuando fui violado a los ocho años por una mujer que nació en un volcán apagado Un racimo de estrellas para el olvido Signos de admiración como coronas de espinas en de cada uno de mis amigos locos Inyecciones de rabia Suicidas disparando al aire La araña me sigue observando El alma me fue robada frente a mi casa Pequeño pueblo dibujado en mis párpados Un árbol comiéndose mis poemas Pedazos de humano entre los dientes No estoy en corto circuito Soy un corto circuito desde que nací Pierdo el tiempo viendo pornografía de mujeres-ave Los pasos en el techo no son gatos Por qué siempre escribo después del tercer intento de suicido en la semana Léeme al oído con rabia en la boca Grandes flores de loto en las paredes de esta pequeña recámara Esto no es arte Esto es un poema sin letras Mis manos comiéndose otras manos Peces llorando por sus hijos muertos en guerra Me estoy comiendo tu cuerpo en un acto de sumisión Esto es una escena terriblemente cursi Todos los cráteres en mi cuerpo tienen nombres Inhalaré pólvora y aviones de tu cuello Viejos elefantes rondando mi cama Esto no es un sueño es mi embarazo Rayos y centellas recorriendo mi espina dorsal como despliegue militar Todas las enfermedades cohabitan en mí Vamos a incinerar los

besos y los actos de amor Toda esencia de lo estético será consumido por el fuego Esto no es arte Es rebeldía Aquí no importan los acentos Los lobos aullamos muerte La muerte aúlla en tus costillas Luces verdes manejando automóviles Tatuarles panteras verdes a mi guitarra es mi último deseo Muchos planetas lavados a mano Escribir como loco Escribir y no dormir Colapso nervioso con tonadas navideñas Luces por todos lados Muertos por todos lados Estos no es arte La araña es Dios observándome La araña carga una escopeta Me tiembla el estómago al pensar en ti En tus largas piernas atravesándome el pecho Toma las bombas y ponlas en el cielo Masturbar al humo y llorar porque me arden los ojos Toma las bombas y ponlas en el cielo Regresar al vientre de mi madre y leerle un cuento en forma de flores Toma las bombas y ponlas en el cielo Leer bajo la lluvia o llover en forma de letras sobre tu cuerpo Toma las bombas y ponlas en el cielo La luna deshidrata los fantasmas de la consciencia Toma las bombas y ponlas en el cielo Esto no es arte Es la soledad y las drogas Derrumbaré el monasterio de tu cuerpo Enfermamente solos desde que nos conocimos La oscuridad nos consume La oscuridad es la mancha en el ombligo de la vida Odio la arena y el calor y las ballenas que saltan toda la madrugada sobre el techo de la casa Esto no es arte Es la peor escena de amor en el desierto con tu brazo con alas de murciélago Es una escena de terror donde giras y giras esperando los solsticios sexuales Es la araña a punto de dispararm...

Yo soy la suma / Jesús Alfonso Silva Íñiguez



Yo soy la suma de toda mi familia

De sus gustos, de sus creencias, de lo que piensan

Soy la representación de mis abuelos en mi nombre

El que nació en noche buena y no es hombre lobo

Soy la suma de mis hermanos de parranda

De lo que platicamos en cada reunión

Soy el que no se complica buscando el estado último de la conciencia

Para disfrutar de los placeres simples de la vida

Soy el que analiza cada palabra que ve y oye

En la boca de cualquiera con el que tenga contacto

Al final soy la sumatoria de lo que me rodea

Como pez coral mimetizándose con el mar

A tu pecho izquierdo y sus alrededores / Paul Carrillo


 
Tienes toda la belleza antiamiga mía de un volcán en bancarrota

me como una estampida por tu culpa

galaxia salvadora de ninguna rosa

guatemala de tus ojos ésta víspera de hambruna

esta limosna de sueño

quebrada la amante apunto de vivir que me acompaña

tus ojos me caminan

llevas un bosque de luces en la espalda

una guitarra montañosa es tu garganta

me tragas traviesa

me bebes como a la sangre de un jesucristo enamorado.

 

Despilfarrándome me despilfarras

para hacerte en mí terremoto y derrumbe

terremoto y derrumbe

de esta ciudad de espejos en la que no me encuentro

y no se me ocurre otro cosa que decirte

tan solo quiero matarte y que me mates

que me llenes el cuerpo de rabia enflorecida.

 

Antiamiga mía

un siglo se desliza entre tus pechos

apártate en mí satanasa

luxemburga de mi corazón

dáme más besos petrificados para lanzar al río

 para volver poemas

 ]¥£¢%#&

signa mía

significante mía

traducción de mis penas

achedosó de mis tormentos

quédate aquí mozambique a media tarde

tumbada sobre mí como la luz de un sol arrepentido.

Comemos polvo / Carlos Islas


 
Comemos polvo todo el día

comemos polvo por la boca

en tiendas de autoservicio

fabricadas con frío y artificio

comemos polvo por los ojos

en la tv y en la computadora

comemos polvo por los oídos

en la radio y en ruido citadino

comemos polvo

todo el tiempo

todos los días

mientras a los libros

se los come el polvo

junto con ancianos

olvidados con sus historias

y su sabiduría

así también

se los come el polvo

a la historia al recuerdo

al silencio

se los comerá el polvo

hasta que la noche

se vuelva más oscura

y nos hartemos de tanto

y nos asqueemos de tanto

y nos vomitemos de tanto

tragar y tragar 

para nunca volver

a tragar polvo

METÁFORA #10 SOBRE LA METRÓPOLI / Samuel Rodríguez

 

Salutación

Aquí nos damos cita toda la congregación metropolitana
para la misa de la tarde
Bienvenidos sean todos ustedes:
autos, bulevares, centros comerciales, monumentos, indigentes
Bienvenidos sean todos ustedes santosconsumistas.
Estamos reunidos para celebrar la comunión con todos los santos
Recordemos que debemos acercarnos confiadamente
 
pues tenemos lo mejor de Europa, China y los Estados Unidos
Comamos pues todo el smog, las ofertas y los anuncios publicitarios
mientras agradecemos el privilegio de estar vivos
Pues ¿Qué es la vida hermanos?
Traigamos al altar del pacto nuestras tarjetas de crédito
Tomemos la ruta más corta
mientras escuchamos la 102.7 hasta que nos sangren los oídos.                                                                                                            
Doxología final
 
Y que la paz inefable de la metrópoli reine en vuestros corazones,
y vaya con ustedes al Starbucks, al Casino Royal, al Cinépolis
o a cualquier lugar que les ofrezca bendición y vida eterna.


I / Manuel Rayas



 

DESDE QUE  EXISTO ENMUDECIDO HE GUARDADO TODOS LOS RENCORES 

 
UNO A UNO MIS MÚSCULOS CONCRETOS  

 
ENSIMÍSMARON  EL TIEMPO PROFILÁCTICO DE LA QUIETUD 

 
POR ESTOS ÚLTIMOS DÍAS 

                                           
                                          HE VISTO PALIDECER LAS NUBES 

 
NOTORIAMENTE LAS CALLEJUELAS DE LOS DÍAS 

 
                                               SE HAN VUELTO CAVERNAS Y TÚNELES                                                 SIN SALIDA                                  SÍMBOLOS DE STOP 

 

 
AQUÍ  HE PASADO TARDES CALUROSAS SIN PIEDAD 

 
                                      --- HASTA LOS HUESOS ----

 
UNA VEZ QUISIERON QUEBRARSE 


 
                 MIS FRECUENCIAS TRANSPARENTES 

 
LANZÁNDOME PIEDRAS 

 NO HAN PODIDO HACER DE MÍ 

 EL SÍMBOLO DE LA DESDICHA DE LA ERA 

ME QUISIERON ULTRAJAR Y NO PUDIERON

 SONÉ ALARMAS DE METALES 

 EN LA NOCHE DEL INCENDIO 

 ME PROPUSE EMULAR MI DOLOR  

 
NO HANAPARECIDO LOS CULPABLES DEL ATAQUE

“Radiación electromagnética que atraviesa cuerpos / Vidal Uribe



Consumido, Esquelético. La misma muerte corporal.

Ojos inexpertos, en la destrucción física

                                                      apoyado en el catre

cayendo,

yendo en los pasillos del hospital

 en el infinito delirio

cada instante susurra excesos sombríos

de divulgación (artística) -

su postura 

la extrema escritura de  lo obsceno

revela en la radiografía:






Diagnóstico-

                                        Tumor/Maligno 

 

                                                           Resumen Clínico:

               El paciente que escribe versos de pájaros

                                               en papel

                 condenado por la modernidad

gritó devorando buscando         su garganta

                                        su poemas

      sus interrupciones                  y al cabo de las horas

                                      en el suburbio grotesco del cuerpo

donde toda cosa representa otra    y nadie a sí mismo

 

se enterró su vida

su gas mostaza

su poesía.