Expresión Libre

sábado, 21 de junio de 2014

El trampas

Jesús Alfonso Silva Iñiguez



Un día en que no teníamos nada que hacer en el receso decidimos jugar una partida de póker, pero no contábamos con una baraja completa y decidimos usar una pluma para completar de las dos barajas una. Minuciosamente fuimos completando la baraja todos trabajábamos como un grupo de duendes en época de navidad. Por fin terminamos. Es tiempo de jugar, poco a poco nos fuimos acostumbrando a la baraja hechiza que hicimos y pensamos en ponerle sazón apostando con monedas de muy baja denominación que regularmente estaban destinadas a la compra de cigarros sueltos, en la tienda que está enfrente de la prepa. Jugamos varias manos pero yo perdía cada vez más, nunca he sido un buen jugador, pues me engrano y no soy capaz de detenerme sigo apostando sin pensar claramente. Pero ese día tenía literalmente un as bajo la manga, un as , un rey una quina ; lo que yo quiera, porque junto a mí estaban las cartas sobrantes de la baraja y la pluma con la que las marcábamos. Así que cuando la mano siguiente se repartió yo no tuve ningún reparo en cambiar una carta por otra y así lo hice sin titubear, nadie por extraño que parezca notaba que yo escribía sobre las cartas y gané bastantes juegos. No procuraba ganarlos todos porque sería evidente aunque la verdad mi trampa fue descarada de todos modos. Por fin alguien notó que las cartas se repetían y empezó una discusión:



 
No la chinguen quien está marcando las cartas – Dijo el Charmin –.
El Brócoli lo secundo. Mendigos tramposos.
A mí se me hace que fue el Beto – dijo Chorch –.
¡Qué pendejo! – dijo el Orson –.
A lo que Beto respondió:
No la chinguen yo no fui.
Y todos empezaron a decirle a Beto:
¡Mendigo trampas!
La neta que tramposo.
Ya te vamos a decir el trampas.
Yo no pronuncié palabra para que no sospecharan, el único que se dio cuenta fue el ahora llamado Trampas. Es curioso como después se descubrió que yo era el de las trampas, pero el apodo se lo quedo el buen Beto, que desde ese día es más conocido como "El trampas".

Fin

Un beso de promesa


Romiro



Un beso, en la tierra de Temacapulín

perdura para toda la vida y más allá

es una promesa en vida

de que sus hijos ausentes, regresaran

el beso de promesa

es sepultado

por una lápida de agua

construida por zapo-pillos

así.

el beso, es fugaz en Temacapulín

viaja con el agua a tierras lejanas

que no comprenderán la promesa de amor

entre

los hijos ausentes y Temacapulín

la lapida

será, sorda y fría

ante; la tristeza, el llanto, la impotencia, el dolor,...,
 
la desgracia

de los hijos que regresan

la lapida

destruyó la tierra del amor

donde con un beso

se selló la promesa de retornar

Temacapulín

lo ahogo, el contubernio de; empresarios, políticos, jueces,..., sin honor

acción infame he inhumana que se recordará

el beso de promesa

se transformó en peregrino

buscando la justicia humana

los hijos ausentes

en el exilio

lloran, lloran, lloran,...,de pena y dolor

por Temacapulín, sus paisajes, las tumbas de sus ancestros,...,el beso de

promesa y por la tierra que es su origen.

Ronaldo


Víctor Hugo Medel Gómez

 

 Vivo en el pueblo ”N” y me llamo Ronaldo. No sé qué año sea este, pues, no se contar, no eh ido a ese lugar al que llaman escuela ya que solo es para niños que sus adres pueden pagarla. Me dijo mi abuelo, que en paz descanse, que antes, hace mucho-era para todos, antes de que se privatizará – decía, aunque, no entendía eso de “privatización”, no sé quién sería ese, el mismo que dice mi mama – nos robó lo que nos pertenecía por derecho- ¡sabe!

Ahora estoy en mi casa mi señora madre trabaja desde que amanece hasta que se mete el sol. ¿Mi padre?... ah  él nunca lo conocí, al parecer se fue hace mucho, poco antes de que naciera, disque a la “revolución”, que al final no sirvió de nada, me dijo mi abuelo –solo trajeron vanas esperanzas, esos fascistas los mataron a casi todos y los que  quedaron se rajaron -. Mi abuelo murió  tiempo atrás. 
A mi hermano se lo llevaron hace poco, que por escandaloso, pero mi mama le decía  no vayas con esos anarquistas, solo te traerán problemas- ¡y tómala!...que se lo llevaron-llegaron esos embrutecidos “perros” amaestrados a llevárselo por medio de garrote y colmillo- o algo así dijo mi mama a “chille y chille”. Yo no lo vi  pero si hubiera estado ahí, agarro a los canijos perros a palazos y pedradas, que al cabo  no me dan miedo.

Del ser escritor y un lector


Daniel Zazueta

  

A veces me pregunto sobre qué se sentiría ser un escritor, despertar beber café –tal vez ahí radica la fuente de inspiración- , leer un poco y cuando llega el momento sentarte a escribir algo que no sabes cómo acabará. Vivir la libertad de poder tener un momento para ti, salir de este mundo y ser lo suficientemente egoísta para imaginar y crear otro mundo, una realidad diferente a la que vives pero diseñando un mundo perfecto, donde escribirás y ejecutaras las acciones de otras personas o tuyas.

 

Puede que tal vez no sea así, que lo que escribí es como quisiera que fuera la vida del escritor, y quisiera tenerla. Lo que no puedo negar es que sería la actividad más gratificante por el hecho de tener un momento con calma para pensar, reflexionar y salir del mundo, son muy pocos los que pueden hacerlo, no por no quererlo si no falta de tiempo, temor. Escribir puede convertirse en una actividad peligrosa que no sabes donde tú como escritor acabarás, en cómo cambiaras de la primera página a la última página.

 

También conocer la frustración de nunca estar satisfecho y dudar de lo que haces,  y estar predispuesto al cambio, apostar tu vida por unas páginas en un libro, una revista, ponerte en el centro de la guerra y estar preparado para recibir las críticas.

 

Saber que eres solamente un soñador, que comparte el mismo sueño junto con otros soñadores.

 

También está la dualidad de leer y ser escritor, los lectores son los que también dan vida a los personajes escritos, los que no dejan que muera la palabra escrita, los que no dejan que los personajes y sus historias mueran, me inspira el capitán Montag quién dejo su vida por convertirse en un libro junto con otros lectores soñadores que no dejaron que murieran los libros que le dieron sentido a sus vidas.

Alguien viola la noche



Manuel Rayas

 

Alguien viola la noche

engendra

el hijo no deseado

el hijo de la chingada

que se queda en una cantina

embriagado de paz

en su laberinto

Pregunta ¿ por qué Elliot no tira la tierra

sobre un saco ,

y Neruda como brújula ,

escupe mirando al viento ?

El viento fuente rota

que se dibuja

bajo azul ensimismo

Que embarca

se va a cruzar la palabra mar

como ciego

sin luz amarilla

que tuerce los ojos

y pregunta

a lo desconocido