Elena Aguilar
Durante estos cuatro años, he caminado alrededor con las piernas amoratadas y marcas de mordidas en los brazos. He dejado que el viento y una que otra almohada ajena arreglen mi cabello con un look natural.
Durante estos cuatro años he permitido que tu tacto abandone los poros de mi piel, una o dos noches por semana, cada vez que compro un boleto redondo a las paradisiacas playas de mi propio egocentrismo.
Durante estos cuatro años, te he escrito más de mil quinientos versos, he leído más de doscientos libros y he tenido aproximadamente doce accidentes. Toma esto último como mejor lo puedas digerir, no daré detalles, esta vez se trata de un sencillo recordatorio numérico de que la tierra sigue girando.
A estas alturas, ya olvidé la fecha exacta de la última vez que me viste de esa manera.
A estas alturas, solo queda conmigo la sombra sonora de lo que fuiste alguna vez, mirándome con un cigarrillo entre las cuerdas, recargada en la pared a quince centímetros de la ropa sucia que use el día de ayer para una cita.
A estas alturas, ya olvidé la fecha exacta de la última vez que me viste de esa manera.
A estas alturas, solo queda conmigo la sombra sonora de lo que fuiste alguna vez, mirándome con un cigarrillo entre las cuerdas, recargada en la pared a quince centímetros de la ropa sucia que use el día de ayer para una cita.
Son las nueve con cincuenta y cinco de una noche lluviosa en el cuarto jueves del mes de junio, hoy acepté quien eres, lo que significa la aparición de un personaje como tú en mi vida y estoy noventa y nueve por ciento segura de que no eres para mí.
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