Cecilia Ibarra

Cecilia Ibarra

Víctor Hugo Medel Gómez

Hay unos segundos sin tiempo

Donde el reloj es liquido

Porque filtramos nuestras penas

Y recuerdos y sueños, hay un tiempo sin tiempo

Para aliviarnos de…

…esta maldita resaca producto de mi  adicción a la realidad

Río / Jair J. González

Abrazarte de insomnes noches de los dos, hilar tu cabello en trenzas eternas y
descubrir en tus ojos la geografía de mis viajes perdidos.
Belleza claroscuro perecedera, y la desembocadura de la tierra de surcos carnívoros y
frutos líquidos.
Sentados a compases yuxtapuestos sobre el frescor del pasto raso.
Escuchar la embelesada melodía de la orquesta pulmonar de tus suspiros.
Sopesar las tuyas comparando el tamaño de nuestras manos, acariciándose mientras
nosotros miramos, el agua desnuda del río.
Desvestir tu pecho... y contemplar,
a pezones volando erizados como pájaros,
esponjándolos como brote de las flores, al paso de mis dedos...
Fluiríamos en vehemencias torrenciales:
Si las manos y las caricias y las miradas, fueran río,

Si escapáramos… Sí, escapamos

como solemos, a ocasionales realidades

para bifurcarnos lúbricos,

como riego de almas al caudal fluvial de nuestra vida

erradicando el estiaje de nuestros ríos,

devorando el hastío hasta bebernos

o perdernos siendo el agua misma, tuya y mía.

¡Me cae! / Demetrio Ruvalcaba

Sí, güey, caí un rato en el pintón, ¿cómo ves?... Apenas llevo unas horas libre, por eso no me habías visto…Sí, barrio, me cae.  No llevo ni un día libre, palabra… ¡Oh! Si no me crees, es tu pedo… ¡Ya te dije que sí! Me guardaron tres años, cabrón. Voy a creer que no te haya dicho ninguno de estos perros… Pues, ya ves, güey, por la misma razón que encierran a todos: por pendejo.

Yo y el Garcés  nos metimos a una de esas tiendas de computadoras, juegos de nintendo, “gemboys” y chingaderas de esas. Sometimos al viejo en putiza, sin necesidad de violencia, me cae; no quería pedos y nosotros menos. Y hasta aquí todo bonito… Lo malo fue que aquel cabrón no me avisó que iba a llevar a un compa, para “tirarnos esquina”, pero solo vino a cagarla… Llegó todo cristaleado, acelerado y paranoico. Trompeó al ruco nomás porque se asomó por la ventana… El Garcés trató de bajarlo de huevos pero no entendía y no entendía y no entendió. El don se estaba asomando porque su doñita había quedado en pasar por él. Y cuando por fin llegó la señora, encontró a su esposo en el suelo y a nosotros tumbándonos todo; pegó un pinche gritote que se escuchó por toda la plaza… Y, pues, el bato este, le pegó un plomazo… ¿Dónde? No mames, cabrón morboso, esas mamadas no se preguntan… en la frente… ¡sí, güey, me cae! Y como traía una 22 la doñita no se murió luego, luego, no… se le quedó viendo al Garcés “de clavo” y luego a su compa… ¿Yo? Estaba atrás, agarrando la merca en chinga. Salí corriendo, con las llaves de la troca, la feria y dispuesto a dejar a esos hijos de su puta madre… me cae.

 Para mi mala suerte, siempre he sido pendejo para correr: casi al llegar me tropecé con un pinche tope, de los morritos, los amarillos, y caí de pura geta. Me desmayé al instante. Desperté en la Cruz Verde esposado a la camilla… ¿Y el Garcés y su compa? La libraron... Por eso te digo: el pintón está lleno de pendejos, las lacras están afuera… me cae.

Pero, la neta, Puerta Grande no es como la pintan: es una ciudad, o más bien, un “bisnesote”. Tiene de todo: gimnasio, canchas de fucho y frontón, tiendas, fonditas, cantinas, picaderos y hasta puteros… ¡Me cae, güey, no es mamada! Nomás, como en cualquier lado, necesitas baro.

 La banda con billete vive en las mejores “habitaciones” del reclusorio: camas “kingsais”, baño con “yacusi”, cocina equipada, refri propio, tele, estéreo; ¡como si fuera un hotel, barrio! A esa zona le dicen “Beverly Hills”. Ahí guardan a los licenciados, los apalabrados, los narquillos y gente con paros. Pero si no tienes ni un quinto, como aquí tu servidor, te retacan con la perrada en el “Barrio chino”. Las celdas son chiquititas, las camas de piedra, el baño está ahí mismo, meten como a treinta cabrones en cada una; es un pinche infierno…

 Pero no creas, ni tanto, la banda que es fiera caga la verga ahí. Si llegas creyéndote el chingón, en breve te bajan de huevos; pero, al fin y al cabo, siempre hay un gandalla… La neta me agarró de su puerquito un hijo de su puta madre. Diario me la hacía de pedo por todo, o me trataba de tumbar feria… ¡Claro que tenía dinero! Si hay muchos talleres dentro, y aunque pagan una mamada, mínimo estás chambeando; también puedes estar de huevón, total, ahí te dan de tragar… A mí me jaló un sicario del cártel que estaba entambado por aventar unas granadas al hospital Colonias… Me pagaba una feria por arreglarle su cuarto, hacerle mandados, a veces favores riesgosos; por eso la libré… Pero, bueno, el chiste es que ese cabrón que te cuento, el gandalla, en una de esas se alocó y me malagueñó: me dio un madrazo en la nuca y caí como santocristo; me acomodó una chinga, que pa´ que te cuento… En eso llegó mi patrón con sus guaruras y me lo quitaron de encima… El señor estaba festejando su cumpleaños con toda la familia en su “habitación” y el desmadre les aguó el cotorreo; hasta norteño traían… ¡Me cae!... En breve me levantaron. Al otro puto lo tenían bien agarrado.  Y en eso, el patrón le dijo: “Bien pasado de verga con el morro; él es de mi gente y a mi gente nadie la toca, mijo”. Nos soltaron a los dos y yo, con todo el coraje guardado, le di la putisa de su vida: quedó sin dientes, la maceta le chorreaba sangre; uno de los guaruras le metió unos patines en las costillas que lo dejaron medio muerto… ¿Y los puercos? Pues no hicieron nada, nomás ver. Al final me tuvieron que llevar a la enfermería porque me madree los nudillos; el otro güey se aventó un mes. Cuando salí, el patrón me hizo una comida. Yo estaba bien “sacado de onda”, pero le di las gracias por todo. Me preguntó dónde vivía y a lo que me dedicaba antes de caer aquí. Dijo que cuando saliera iba a tener chamba segura, porque él se iba a encargar ahora del desmadre en las calles… Uno de sus licenciados revisó mi caso y se dio cuenta que ni siquiera me habían dado condena: seguía “en proceso”. Y de ahí se agarró para ampararme de todos los cargos… Al final salí por falta de evidencias… Y por eso estoy aquí, barrio… Entonces, dime ¿cuántas piedras vas a querer?

Te busqué / Jehiel Mizraim Téllez Velázquez

Para Yolotli Peña Reyes

Te busqué entre las sábanas al amanecer,

por el vorágine de las calles al atardecer,

en el susurro del viento, tu nombre se perdió.

Bajo el crespúsculoperseguítu sombra,

desvaneciéndose entre callejones solitarios

y callejuelas sin salida de una novela de Alan Moore.

Te busqué entre las líneas de Gabriela Mistral,

de Nicanor Parra, de Papasquiaro e incluso

de Octavio de Paz.

Cuando te encontré en una novela

de Di Benedetto volviste a desaparecer

entre las palabras de un cuento de José Martí.

Te busqué entre la correspondencia de dos amantes,

te vi en un cuadro de Picasso,

te desvaneciste en un sueño de Dalí.

Te escuché entre la estridencia de Stravinski,

en la pasión de Wagner te volví a perder,

para encontrarte en un cuadro Pollock

y verte ausente en un retrato de René Magritte.

Susurraste en la Bohéme de Puccini,

cantaste junto a Carmen en esa opera de Bizet,

quedando atrapada en las tragedias de Sófocles,

escuche tu risa en una comedia de Aristófanes.

Desapareciendo en las tonalidades blanco-negro

de una película de Chaplin.

Volviste a color en una tragicomedia de Wody Allen,

Arrojaste tú cuerpo al vacío junto a George Bataille.

Y entre estas palabras te rescaté

musa de expiración e inspiración.

Cecilia Ibarra

Cecilia Ibarra

Ser uno / Alejandro Farías

 Ser uno

con el flujo del vuelo

desdecir los presagios

y empatar con tu cuerpo:

que es el pulso del mundo

el baile en el andén,

del puerto.

Ser uno

con tu voz de helecho:

palpitación en el sueño

que nos habla

con las olas

de la cadencia

del cuerpo

nocturno.

Ser uno

a la tierra

donde repta tu silencio

de abrevadero infinito.

Ser uno

dentro del volcán indómito

que es marea que leva

y baja el ancla

al suelo de musgo

que es el

aire

que crea

tu mirada.

Ser uno

con el sonido

que emite la vida

cuando tú caminas…

Cinthya Patricia Rodríguez

Ellos y su necedad de activarme cuando el descanso llega

Como si mi realidad no supiese que el portal abrió sus puertas

toda la noche intentando llevarme nuevamente al viaje astral

donde me pierdo cuando la luz multicolor encandila mis ojos adormecidos.

Vienen como portadores de mensajes nuevos.

Nada en retroceso... Todo extraño e inexplicable.

Mis dudas escondidas donde viven y reposan mis ancestros,

Los códigos siempre diferentes, como si quisieran descifrarme nuevas cosas.

Yo tan vulnerable

Tan genuino

Tan frágil a su tacto.

Me arropo entre las cobijas del frío,

Ese que desde la niñez me refresca la memoria.

Otra vez mis sueños...

Los sentimientos juguetones que me crean confusión.

Una Luna amarilla encendía en Plutón como testigo,

La mirada firme de un Tecolote

Un silencio gris a lo lejos...

El viento soplando palabras de humo

Mientras un corazón de cáncer intenta reposar.

Sueño profundo / Jesús Alfonso Silva Iñiguez

Cuando llega el momento de pernoctar

Regularmente mis sueños son livianos casi imperceptibles

Tengo conciencia de ellos minutos después de despertar

Pero se desvanecen al poco tiempo

Sin que sea capaz de recordarlos el resto del día.

Pero hay algunos sueños que se quedan grabados en mi mente

Que no se van, en los que el recuerdo es tan vivido

Que pareciera que los acabo de vivir

Son ideas inquietantes.

En esos sueños pasan cosas que no puedo controlar

O cosas que me causan una preocupación profunda

Son esos sueños los que nos tratan de revelar

Los secretos de la vida como despertando de una meditación profunda.

La Cazería.../ Exyquío Sabino y Salazar

Se había abierto la caza y comenzaron a matarnos a todos. Los cazadores estaban por todas partes. No había escapatoria. Estaban en los edificios y en las cornizas de las azoteas; estaban en las iglesias y en la presidencia municipal. Estaban también bajo tierra, en las alcantarillas, y sobre las copas de los árboles y escondidos tras cada esquina. Estaban disparando a diestra y siniestra, a niños, mujeres y hombres, a ancianos que apenas podían caminar, a gordos y viejas reumáticas y achacosas, a niños mimados y niñas malcriadas, a jóvenes envalentonados y a los débiles que lloraban.

La cazería se declaró un día de verano y para el final de ese año la población había bajado a menos de la mitad. La cazería continuaría hasta que no hubiera nadie más. La cazería era lo unico y los humanos ya no teníamos cabida en el mundo; había que esconderse, huir, pero ¿a dónde? Los cazadores estaban en todas partes; estaban en los ríos y en los bosques, en las selvas y en los desiertos, en los oceanos también estaban. Montaban elefantes en áfrica y leones en la sabana; los mares los surcaban navegando tiburones y los aires los dominaban sobre enormes buitres y cóndores. Estaban en las cuevas y en los cenotes, en las grutas y en las cascadas; también estaban en las madrigueras y en las colmenas y en las torres de vigilancia de los guardabosques que ya habían muerto en la cazería.

La cazería es lo que hay y no se acabará hasta que deba terminarse. Se declaró la cazería y comenzaron a cazarnos a todos; ahora sólo es cuestión de tiempo para que todos seamos cazados y disecados.

Hace mucho no la veía sonreír así / Luis Mario

Tiene una mirada de encanto perpetuo y furia discreta guindando entre el silencio y palabras de consuelo. Un brillo singular atraviesa el umbral de su quietud, es una idea incandescente, Un relámpago estridente que contempla la pelea entre lo mundano y lo extraordinario. Una memoria difusa para esbozar una sonrisa, o un silencio pausado para lacerar con improperios lo que está mal en el mundo.  Cráteres en las mejillas que despertarán, y en el medio un torrente escarchado.  Seguramente algo le ha estremecido, sus ojos lo gritan, Desde el fondo de ese torrente el bosquejo de una carcajada que llevaba años dormida extiende su canto para embelesar penas o amarguras y cambiarles el semblante. Temía por su voz diáfana que se esforzaba por ocultar los estragos en un silencio capaz de desgarrar pero que se quebraba por su sinceridad, me sentí honrado y culpable a la vez. El mundo que la contempla maravillado, se encuentra consternado sus propios encantos están peleando por su atención porque en el instante que sus ojos queden expectantes, se olvidará de lo ordinario, temen los habitantes de ese mundo en crisis por su vida intermitente y ruegan al tiempo les dé otra oportunidad, El mundo se resquebraja esperando que la incertidumbre como remedio les devuelva su quietud, sólo entonces recordará que  hay más cosas afuera,  un mundo al que maravillar con su presencia en él. Yo sólo espero ser sobreviviente y se me permita contemplar ese espectáculo una vez más sobre un páramo jadeante. En realidad, el mundo avanza con indiferencia siempre, tal vez no se termina con la indiferencia de una persona, hay quienes no la conocen, supongo, pero es que hace mucho no la veía sonreír así.

Manuel Rayas

Saliéndonos de lo establecido, hurgando en los límites de las apariencias acaso nos preguntamos un día ¿qué somos? Una roja aseveranza apareció por tu frente, luego, abocada por efecto del enrojecimiento ilícito de la pregunta, quisiste contestar, blandiendo los epílogos: de todos los amores de la historia. Gesticulando sorpresa por sentirte a contragolpe verbal.

Nada parecía más desdicha en la dicha. Tú, abriendo más los ojos, mitificantes templos de laca, conociendo el silencio de los silencios, perpetuando las células del instante, petrificante…petrificada.

Yo, absorto en las constelaciones oculares, obrando desde Horus y los arcanos; conocí tu luz, tu sombra, tú.

Yo, absorto en las constelaciones oculares, vi nacer un río en Ra. Un trazo de la piedra estelar tejiéndose de agua.

Eli / Ma. Guadalupe Martínez Bernal

Nadie la hace temblar

cuenta los barcos que pasan

Neruda la sulibeya.

Hesse la transformó.

El piano un remanso para su rutina.

Lectura sin discriminación.

No come nada en la calle.

Sigue el  sabio consejo de su madre

ella un par parió:

Ángeles  y Mares.

Hoy disfruta el Derecho.

Max compañía fiel.

Recita la luna de Lorca

Instruye a su sobrina.

De puebla a Coatzacoalcos

De Coatzacoalcos a Puebla

Periódicazos en vez de besos.

Eli en diminutivo me gusta

lunes, libros, labial, lírica…L

Mediotiempo / Paul Carrillo

Apenas la verga se erguía encandilada

ya la vida iba adquiriendo el tono de una fotografía

estaba el mundo o lo que creía ser el mundo, apretado todo

en una escuela secundaria

tengo 14 otra vez, estoy asustado todavía no sé quién soy.

Tengo 14, orinar afuera de la taza me sigue pareciendo

un proyecto político

nadie me advirtió de la sublevación interna

esa interminable lista de ídolos muertos: las flores y los edificios

cayendo en el estómago.

Hay una riña en la cancha de futbol: vuelan mis puños en pañales;

revientan, se amontonan a otros puños temblorosos

intervienen entonces dos ángeles uniformados: una de ellas

Laura o Mariela, se acerca, limpia mi rostro ligeramente sangrado.

Tengo la verga endurecida por Marta o Graciela, y me siento

un sayayin enamorado

trazo a los 14 mi futuro: el árbol, la casa

la entonación de los ladridos del perro

una serie de días frente a la chimenea que no llegarán nunca.

Ahora Laura o Graciela debe estar triunfando, llorando

al escuchar una canción, comiendo galletas

a la espera de un taxi en otro mundo

sin recordar mi sangre y su metáfora: la febril corriente

que respaldaba aquella tarde la erección y mi nariz golpeada.

Años después, sobre las montañas de escombro de aquellos veranos

tan dulcemente desperdiciados

pienso desde lejos en la posibilidad extinta

eso que hubiera sido

de calcarse en el presente aquella tarde al mediotiempo

si árboles, familias, perros al lado de otros yos se cuestionarían

por mí, ese otro resultado del partido.

Congelada en pospretérito Laura o Mariella, sus inalterables 14

en esta fotografía y el tiempo: árbitro de todo encuentro

ejercita la clausura de las posibilidades, inaugura también

establecimientos

museos en los que no seré más que otra salida de emergencia.

Donde va / Saturnino Ruiz Roque

 Soneto 13

 Dónde va, ¡mi larga cabellera oro de trigo!

Entró al corazón razón, ¡volvió al amor vacío!

La melancolía, surgió y tú no estás conmigo

Perdió su encanto las aves, estrellas y el río.

Tu presencia, ya no miré y estabas ¡ausente!

Contemplé solitario, ¡luz de eterno universo!

Lo sentí tan distinto al faltar tú, ¡diferente!

Pero hundí mis sentimientos, por el tiempo adverso.

¡Sumergí exquisitas flores y extensos paisajes!

Todo aquello, ¡que se adornaba en ti en dulce encanto!

¡Que en monotonía al tiempo y amigo del viento!

Cuando sonreías, probando mieles y viajes

El mar, ¡abrió brazos helados y ahogó mi canto!

A eternas alturas, ¡solo Dios, sabe que siento!

Sophie Smawley

Puedes llevarte la de manga corta o la de manga larga

cuando esté en tu casa será una cosa más tuya y la otra una que no existe.

No nos preocupamos por las cosas que no existen.

Cómo quieres ser inmortal si no puedes con tanta contradicción en ti.

Alguien de 100 años no dirá que le ha dado la vuelta a los números aleatorios del universo.

Fluyen las manos, fluyen las almas de mismo volumen pero diferente forma, se deslizan por mi superficie

mientras que tú abres la carne.

Estabas tan cerca, mis palabras no debían alterarte, palabras para que hicieras.

Dime cómo vuelvo.

No le dejes a alguien más todo lo que lograste después de los malos momentos.

El extranjero fue llevado por la corriente a su muerte

El empresario acciona antes que alguien más lo haga.

Que el tiempo fluya

Nací para no perder lo valioso

Crecí para evadir 

“Muchas cosas se quedaron sin entender”

“No recuerdo que no entendía.”

 Se la evidencia del recuerdo.

Cecilia Ibarra

Algo de U... / Vocaur

Algo de mí se te perdió.
Algo incompatible con nuestra historia.
Algo turbulento.
Algo como plegarias de cantos a las mil voces primaverales.
Algo de tu.
Algo de mu.
Algo de nu.
Algo de du.
Algo dulce, matinal y palpitante.
Algo divino.
Algo sentimental y desbordante.
Algo devorador, como llamarada de amor;
como de cabellos de ángel cruzando el cielo nocturno.
Algo murió...
Algo de tu.
Algo de mu.
Algo de nu.
Algo de du...du...du...