El bajo retumbando en la pared. Las luces rebotando en el margen de
mis lentes. Un charco bajo mi pie izquierdo. La puerta de madera a
punto de caer. Tu mano en mi cintura. Noche cerrada. Edificios
viejos. Otra pareja. Un taxi. Tu chaqueta en mis hombros. Tu mano
en mis muslos. Mi mano en tu cabello. Dos taxis. Ochenta pesos. El
impulso de saltar. Una casa. Tu casa. No me quedo. Otro taxi. Un
chocolate en tu chaqueta. Dulce en la boca. Tu boca. Mi boca. Una
casa. Mi casa. No te puedes quedar. Mi mano en tu camisa. Tu mano
en mi nuca. Mi cabello. Tu puño. Un parque. Más manos. Tu aliento.
Mis gemidos. Un grito. Un perro. La noche. Mi casa. Puertas
cerradas. La abuela. El gato maullando. Mi almohada. Tu chaqueta
en la silla. Treinta y cinco días. Un mensaje. Ninguna respuesta. Dos
trenes. Luces oscilantes. Seis vidas sobre el tablero. Risas lejanas.
Químicos corriendo. Cuadros que me miran. Tu chaqueta en el
armario. Un collar perdido. La canción repetitiva. Noventa y nueve
cosas por hacer. Las botas sucias. Tres cigarros. La esperanza en el
armario y una promesa en el andén.
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